tag:blogger.com,1999:blog-49038303249199250032024-03-05T10:47:52.329+01:00Blue on the sky¿realmente vamos hacia tiempos mejores? Se me ha quedado trasnochada la pregunta, ya tenemos una respuestaángel bloggerhttp://www.blogger.com/profile/00889537630247360584noreply@blogger.comBlogger137125tag:blogger.com,1999:blog-4903830324919925003.post-1076536412378505502017-10-31T20:32:00.003+01:002017-10-31T20:49:01.621+01:00VacíoFlotar ingrávido sin caer a ningún lado, profunda sensación es la de estar a millones y millones de cualesquiera unidad humana de longitud de cualquier otro ser.<br />
<br />
Todo permanece, sin días, sin noche, la eterna visión de las estrellas impávidas e inmóviles y de los restos de chatarra a mi alrededor, lo único que cambia, alejándose en trayectorias rectas separándose cada precioso pedazo marcando un tiempo que fluye.<br />
<br />
Quiero caer, caer con fuerza a algún sitio, sentir el tirón grávido en mi estómago. Quiero que algo cambie.<br />
<br />
Moriré de sed, moriré de hambre, flotando eternamente en el espacio. Jamás seres conscientes encontrarán mi cuerpo.<br />
<br />
<br />
Nada, que estaba triste y escribo unas líneas. Y pensando que nadie lee este blog me ha parecido que era como el pobre astronauta, vagando por el espacio y los restos de su nave fragmentos que se separan. ¡Que angustia! ¡Qué soledad más absoluta!¡Qué sin sentido! Al menos estar en un mundo aunque fuese solo, pero con la compañía de otros seres vivos, de plantas, de un paisaje que admirar desde lo alto de un risco.<br />
<br />
Bueno, la tristeza se me fue un poco, va y viene. Como a todo el mundo, supongo, o a lo mejor simplemente es un subidón o un bajón de algún tipo de neurotransmisor o de otra sustancia sicotrópica natural. O simplemente es el peso de la vida. No sé si a vosotros, que no me leéis, os pesa de vez en cuanto la vida. ¿Os pesa la vida? ¡No hablo de suicidio! No, que va, solo de esa tristeza que se manifiesta continuamente, a veces con causa pero no siempre. O sentir la futilidad de todo, de cualquier acción, de la vida misma. Es pensar por ejemplo en alguien al que quieres y en un momento sentir que su vida a empezado y ha acabado y ya no está. Es difícil de explicar, sensaciones.<br />
<br />
Este blog fue un intento de escribir, explorar si era capaz de expresar sentimientos o narrar una novela. Nada, no valgo para eso, aunque no se me da mal escribir, pero donde no hay. Al final de la vida todo es una decepción cuando uno engreído empezaba la partida con ego excesivamente hinchado. Quizá flote como el astronauta, los pedazos de mi nave flotando y alejándose de mí sin nadie a mi alrededor.<br />
<br />
Es una mierda, uno se hace viejo y queda la sensación de que algo había en la vida que tenía que hacer pero no ha llegado a descubrirlo, o aún peor, que uno vino a la vida para no esperar nada de ella. Debo de sentirme triste de verdad leyendo lo que escribo, es como una vida terminada que se mueve por inercia. El tirón grávido en el estómago no lo siento. El amor debería de ser un estado de placidez, en ese caso en mi no hay amor, solo vacío.<br />
<br />
<br />ángel bloggerhttp://www.blogger.com/profile/00889537630247360584noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4903830324919925003.post-34563951138822487022015-05-14T11:29:00.002+02:002015-05-14T11:29:38.899+02:00El origen del universoFlotas en el cálido líquido del apretado vientre de tu madre. El universo es un vientre materno, calor, alimento y amor.<br />
<br />
No llegamos a tomar conciencia de donde estuvimos ni de quién nos alimentó cuando aún no vimos nada de este mundo, por que cuando ya empezamos a tomar conciencia de nosotros mismos y del mundo, el parto que nos alumbró quedó atrás, en una época donde no teníamos recuerdos. Todos hemos salido del vientre de una mujer, del de nuestras madres, amorosas y dadoras de vida.ángel bloggerhttp://www.blogger.com/profile/00889537630247360584noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4903830324919925003.post-61848780640810624562015-05-14T11:23:00.000+02:002015-05-14T11:23:02.059+02:00e-bookRecorriendo la biblioteca llena de mohosos libros y polvo, leo los títulos de un invento arcano a mi disposición. Tapas en rústica, blandas, duras, ediciones de bolsillo, enciclopedias.. grandes, pequeños...con colores.<br />
<br />
Únicos e individuales.<br />
<br />
Compartibles.<br />
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Mecánicos, orgánicos, viejos, nuevos.<br />
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Les puse en un dispositivo electrónico que se los tragó y dejaron de ser únicos y divisibles. Ya no son accesibles, están ocultos a la vista. Mi hijo Pierre recorre ahora los estantes, el paisaje ha cambiado. Ya no existe el bosque abigarrado de hojas muertas y tapas coloridas, solo silicio en un rincón.<br />
<br />
Ahora hay cosas más superficialmente atractivas, trampas electrónicas que te mantienen en la superficie de una conciencia de relaciones laxas y verdades medio aprendidas. Un carrusel de colores que atrapan la atención llevándola de un lado a otro al ritmo de un reloj electrónico.ángel bloggerhttp://www.blogger.com/profile/00889537630247360584noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4903830324919925003.post-56724241802829865952014-12-05T08:07:00.001+01:002014-12-05T09:10:18.423+01:00Inmaculado<div dir="ltr">
Querer que el lenguaje no evolucione es anclarse en el pasado, pretender seguir siempre joven, que no pase el tiempo. Es pretender la eternidad en la que uno vive el mismo momento infinito. El tiempo es evolución, progreso que anuncia la muerte y el regreso de un nuevo ciclo. La mutabilidad de infinitos momentos que se suceden, la evolución del lenguaje adaptado a las nuevas generaciones que nos suceden, listo para describir las nuevas vivencias y representar las relaciones entre grupos de distintas lenguas y culturas.</div>
ángel bloggerhttp://www.blogger.com/profile/00889537630247360584noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4903830324919925003.post-30665978659885725192014-04-24T12:05:00.002+02:002014-04-24T12:05:45.001+02:00Lago<i>Se remueve el agua levantándose volutas que terminan por cubrir todo de una niebla acuática formada de lodo levantado del fondo. Los peces no se ven pero siguen nadando de un lado a otro. El agua se calma poco a poco, sedimentándose el lodo en el fondo y descubriendo los peces que nadan lentamente o se mantienen quedos en el lugar.</i>ángel bloggerhttp://www.blogger.com/profile/00889537630247360584noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4903830324919925003.post-39226739343883179452014-04-08T17:31:00.003+02:002014-11-28T23:44:41.658+01:00Si el sol se oculta, ¿qué ilumina?<p dir="ltr"><i>¡Uhm! ¡El aroma del tiempo que se acaba! Es el olor de la hierba a la caída del sol de primavera, a quemado y a húmedo, anunciando la noche y el recogimiento. El día acaba con una sensación extraña, tomando una cerveza, el aire se vuelve denso y fresco. El cielo arde por donde se oculta el sol y no hay razón delante de este espectáculo para esa sensación de que algo acaba y no sé el qué. Mañana saldrá el sol de nuevo, esta noche compartiremos alegres los alimentos, pero en este momento algo se acaba y no sé el que. No puedo evitar sentir desazón: ¿qué </i><i>acaba</i><i>, joder?¿por qué acaba? </i><br>
<i>¿por qué me da tristeza?</i></p>
<p dir="ltr"><i>Apuro mi cerveza arropado por los sonidos del campo, el olor y el cielo que ya dejó su rojo atardecer. El espíritu abrumado se detiene con el último sorbo que hace desaparecer las cuitas del corazón, mientras vuelvo a la realidad de lo conocido atravesando el umbral de la puerta. Mientras preparo la cena lo tangible me desvela del sueño y el delirio, me aleja de la frase inconclusa, del sentimiento partido en mil significados escondidos. Y yo me quedo atrapado en este mundo de realidades conexas e inexactas.</i></p>
ángel bloggerhttp://www.blogger.com/profile/00889537630247360584noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4903830324919925003.post-6618320237529133682014-03-10T10:39:00.005+01:002014-03-10T12:23:56.419+01:00Sueño<span style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;"><i>Tengo que presentarme a unas asignaturas de las cuales no sé nada, ni tengo libros, ni temario, ni nada. Tampoco sé que es lo que tengo que prepararme, me quedó pendiente sin saberlo.</i></span><br />
<span style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;"><i><br /></i></span>
<span style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;"><i>No me van a dar trabajo, ni para llevar café, nadie me cuenta por qué ni qué he hecho. Ahora estoy en una pensión, cerca de la fábrica. Aquí se han alojado muchos otros trabajadores. No voy a trabajar más aquí. Mientras como un bocata chorizo sentado en el borde de la cama, abro la puerta del armario donde aún no he puesto nada. Encuentro objetos de otros que han vivido en la habitación. Hay una tele minúscula como esos recuerdos baratos de antes donde por donde mirabas por una mirilla para ver fotos del lugar, no sé si existirán aún. Pero es una tele y se ve la pantalla.</i></span><br />
<span style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;"><i><br /></i></span>
<span style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;"><i>7:00, suena el despertador.</i></span><br />
<span style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;"><i><br /></i></span>
<span style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif;"><i><span style="font-size: x-small;">He tenido un sueño inquieto. Bajo de la cama. Desayuno. Me aseo. Me visto. La desazón del sueño me acompaña. Salgo a coger el autobús. Llego a la oficina. Hago mi trabajo. Me he olvidado del sueño. Tengo la cabeza embotada, como de costumbre. Me he tomado tres cafés a lo largo de la jornada. Recojo mis cosas. No recuerdo el sueño, no recuerdo ningún sueño. Cojo el autobús, regreso a casa. Estoy cansado, me abro una cerveza, pongo la tele, grande. Veo un rato la tele, no noto la cabeza embotada. Tengo hambre, preparo la cena, abro otra cerveza. Ceno, veo la tele. Recojo los cacharros, escucho la tele desde la cocina. Termino, me siento a ver la tele. Me quedo dormido en el sillón, me despierto. Apago la tele. Me voy a la cama a dormir.</span></i></span>ángel bloggerhttp://www.blogger.com/profile/00889537630247360584noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4903830324919925003.post-13900705589347811062014-02-19T12:18:00.001+01:002014-11-28T23:51:48.230+01:00Relato de lo insustancial<p dir="ltr">Chasqueo las uñas de mis pulgares unidos mientras pienso en esta entrada y la mente vuela alrededor de mil historias. Hago otro chasquido para llamar su atención y al rato vuelve a dejarme. Los pensamientos son volutas de humo que me distraen de lo que hago. Pienso y el pensamiento se fracciona en mil pedazos siempre los mismos y siempre iguales.</p>
<p dir="ltr">Estoy intentando permanecer en la realidad. Mientras viajo en bus me concentro intentando apreciar  lo que veo centrando la atención en lo que me rodea. Resulta difícil, mucho. La mente vive en lo abstracto e irreal. La atención exterior a lo exterior rápidamente se adormece. Continuamente, y la mente vuelve a vagar. Viaja por los mismos senderos, muy trillados.</p>
<p dir="ltr">La mayoría de los sueños tienen una entidad más real que nuestros pensamientos. La sensación de relajado adormecimiento que a veces me embarga en las primeras horas de la mañana, mientras rememoro un sueño con significados que la vigilia trastoca en confusos de forma paulatina, me llena de un regocijo especial. Caminando por la calle permanece una sensación de ir flotando por encima de la ilusión de la percepción, la que tomamos como real. Como andar por una acera al lado de un muro viviendo la impresión que al otro lado hay un parque lleno de árboles donde anidan unos pájaros indolentes que trinan al aire.</p>
<p dir="ltr">¿Seré un manojo de pensamientos encerrado en un cuerpo que envejece?¿O un cuerpo que siente y se evade con esa capacidad que tiene tan especial de fabular?</p>
<p dir="ltr">Cuando un gas que se expande se vuelve sutil abarcando más espacio con menos fuerza. Mi mente se expande de la misma forma, repartiendo etéreamente lo poco que contiene, alrededor suyo, tocándolo sutilmente sin impregnarse con nada.</p>
<p dir="ltr">Chasqueo para volver a la realidad y atrapar la mente en un murmullo de vida que se mueve a mi alrededor y dentro mio. Si he de vivir esto tengo que retener la mente en el murmullo que me rodea. Una mesa de servicio con tazas de café golpeándose pasa a través de la pared. Zumbido del aire acondicionada y las voces de compañeros de oficina más lejanas. Si tu mente no es capaz de crear un nuevo pensamiento mejor adentrarse en las profundidades de las voces lejanas, en los objetos cotidianos de alrededor, en el fluir del aire hinchando los pulmones. Cualquier cosa que sirva para atrapar la mente y apercibirte un momento, de parar a presenciar la orquesta que toca para nosotros a nuestro alrededor.</p>
<p dir="ltr">De chico descubrí el mundo, cada cosa nimia la observaba con la mayor atención posible, como cualquier otro niño. De mayor ando con el mundo descubierto y en una mochila llevo todos mis prejuicios e ideas establecidas. Ando por un pasillo estrecho y muy largo sin mirar a los lados. Como un Sísifo levanto mi mundo a la cima de la montaña.</p>
<p dir="ltr">Mientras meo me doy cuenta de un objeto insustancial, la tubería de descarga y el engarce que hace en la parte superior del urinario. El tubo se afirma en la porcelana con un cilindro más ancho que los une. Esa observación absurda me abstrae de mi abstracción. Un hecho insustancial, prosaico y vulgar centra mi atención al sitio donde estoy y en lo que hago. Por un rato dejo las prisas y me dedico a vaciar mi vegija y mirar los contornos, la cara superior, la pared lateral de ese cilindro. Observo el óxido verde del cromado y pienso en el mundo que tengo que volver a redescubrir.</p>
<p dir="ltr">La realidad se convierte en un sueño en el que los sueños son más reales. Vivir con una borrachera continua se convierte en algo habitual. Mientras conduzco por la avenida los árboles forman un túnel a mi alrededor y pasan con velocidad a mis lados. El camino lo tengo marcado hasta que giro a un lado y me meto por una bocacalle. A mi lado observo a la gente. Viajo despacio, con cuidado de mirar bien los peatones que quieren acometer el paso de cebra. Esa vida, nuevamente, me abstrae de mi abstracción. Con fortuna me absorbe, me saca de mis ensoñaciones. Me despierta y me aleja de mis pensamientos.</p>
<p dir="ltr">La materia se vuelve insustancial. Tengo la sensación de poder acelerar y atravesar árboles, farolas y muros. Hasta que miro lo prosaico, lo poco valorado que bulle a mi alrededor y noto como me vuelvo más sólido y consistente.</p>
<p dir="ltr">Me peino en la mañana sin apenas ser consciente. Dejo el peine. No recordaré donde lo puse, no lo puse en el sitio habitual y no lo encontraré.</p>
<p dir="ltr">Llego a casa del trabajo. Dejo las llaves en un acto inapreciable. No recordaré donde las dejé. Las posé de forma automática. Mi vida es un automatismo lleno de pulsiones, reacciones y estímulos que dejan mi piel al momento.</p>
<p dir="ltr">Intento desechar  el acto inconsciente mirando donde dejo el peine, las llaves. Quiero andar a mi paso, intentarlo aunque no pueda. Quiero ver como la gente me adelanta por la derecha, por la izquierda. Quiero ver como vuelven cuando yo aún no he llegado.<br></p>
ángel bloggerhttp://www.blogger.com/profile/00889537630247360584noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4903830324919925003.post-1584555406819326602013-12-16T11:23:00.004+01:002013-12-16T11:24:31.762+01:00Vida y muerte<i>A la vida le precede la muerte en un ciclo eterno de regeneración en el que el universo evoluciona en continuo movimiento. De mantenerse todo estático en un equilibrio perfecto, solo existiría la desidia y el desánimo sería inaguantable. Negar la muerte y su regeneración nos aleja de la vida. Nos aleja de las cosas importantes, nos hace vivir como si no fuese a terminar este concierto, soslayando para un tiempo futuro la búsqueda de la felicidad y haciéndonos perseguir espúrios intereses.</i><br />
<i><br /></i>
<i>Parece cruel pensar que todo lo que somos terminará en una descomposición paulatina e imparable, pero una vida eterna siempre igual, solo pensarlo me llena de más angustia de la que me genera la muerte y siento un profundo hastío.</i><br />
<i><br /></i>
<i>¿Para que una vida eterna, si no fuese capaz de encontrar satisfacción en la que ahora vivo?Desperdiciar más tiempo, todo el tiempo de la eternidad.</i><br />
<i><br /></i>
<i>La presencia de la muerte me hace pensar en lo necesario que es vivir sin malgastar el tiempo, en estar feliz, cuanto se pueda, ahora. Perseguir las sombras del destino es perderse en un mundo de sensaciones ajeno a nuestros deseos. Desear desesperadamente lo que uno no es o ambicionar lo que nos dicen que nos dará la felicidad sin reparar antes en lo que somos y nos hace falta...no sé donde conduce. O manejo mis teorías, engañado como todos vosotros.</i>ángel bloggerhttp://www.blogger.com/profile/00889537630247360584noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4903830324919925003.post-53754989103187412142013-11-22T11:30:00.003+01:002013-11-22T11:30:52.738+01:00Emerjo<i>Los reflejos del sol roto en mil pedazos hacen una danza inverosímil mientras contengo la respiración y asciendo para tomar aire. Arriba veo la luz partida por la superficie y al alcanzar el aire me embarga la sensación absurda de la sorpresa al comprobar que el mundo sigue ahí tal y como lo conocía cuando me zambullí. En algún momento pensé en que al llegar arriba alcanzaría un mundo que no era el mío. No sé si mejor, eso no me lo planteaba. No, no era un pensamiento de huida, solo un sentimiento de fragilidad de la realidad o de irrealidad de la vida.</i><br />
<i><br /></i>
<i>Emerjo a la superficie con ansia de llenar mis pulmones.</i>ángel bloggerhttp://www.blogger.com/profile/00889537630247360584noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4903830324919925003.post-8680093854269889702013-10-09T18:41:00.003+02:002013-10-09T18:46:12.307+02:00Estamos muertos.<div class="OutlineElement Ltr SCX180736017" style="margin: 0px; padding: 0px;">
<div class="Paragraph SCX180736017" paraeid="{11da651f-950f-47bc-aed8-2574d794bb03}{90}" paraid="722648044" style="padding: 0px; vertical-align: baseline; word-wrap: break-word;">
<span style="font-family: Calibri, sans-serif;"><span style="font-size: 15px; line-height: 19px;"><i>Estamos muertos. Caminamos y no encontramos calidez en nuestros actos. La responsabilidad nos agobia, la mente no encuentra descanso. No hay amor ni sentimientos que calienten el cuerpo, no hay una chispa de imaginación ni un prometedor pensamiento que ocupe nuestra mente. No hay decisiones limpias, todo queda impuro y condicionado por una forma de ver y entender el mundo que nos hace movernos sin parar como si de esa forma, y solo de esa, pudiésemos mantener el equilibrio. No tenemos agallas para coger el control, para dejar de sentir lo que no queremos, lo que nos han metido tan dentro, tan profundamente dentro, que ya no sabemos diferenciarlo de nosotros mismos. Nos da miedo concebir que podamos andar por otro camino de tan marcada que tenemos la senda por los que nos precedieron.</i></span></span><br />
<span style="font-family: Calibri, sans-serif;"><span style="font-size: 15px; line-height: 19px;"><i><br /></i></span></span><span style="font-family: Calibri, sans-serif;"><span style="font-size: 15px; line-height: 19px;"><i>Y mientras andamos y andamos y seguimos andando sin parar, nuestro destino nos alcanza cuando las suelas de nuestros zapatos ya están completamente desgastadas. Y no podemos hacer ya nada, viendo como no tuvimos un momento para parar y mirar y ver quienes somos.</i></span></span></div>
</div>
ángel bloggerhttp://www.blogger.com/profile/00889537630247360584noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4903830324919925003.post-34230187803975898852013-10-06T12:34:00.004+02:002013-10-14T09:23:12.586+02:00La hojita<i>No soy más que una hojita que arrastra la corriente, se arremolina en las turbulencias y retorna a bajar, sube y baja al son de la abrupta corriente, suave ahora y abrupta de nuevo...</i><br />
<i><br /></i>
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<blockquote class="tr_bq">
¿Qué es la vida? No tenemos tiempo para vivir. La máquina nos engulle más que nos libera.</blockquote>
<blockquote class="tr_bq">
<i>Taishen Desimaru</i></blockquote>
<blockquote class="tr_bq">
<i>La práctica del Zen </i></blockquote>
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Decía Mester Eckart, parafrasándolo, que <i>"Los demonios que quieren llevarnos no son más que ángeles a los que nos resistimos al no aceptar la muerte"</i>. No conseguí entender a Mester Eckard si no a través de los libros de Erich Fromm y sus interpretaciones. En casa tengo muy manoseado <i>"El triunfo de la nada"</i> que compré, creo, en una terminal de aeropuerto.<br />
<br />
En la película de terror de titulada en España "La escalera de Jacob" aparece un personaje que es el quiropráctico del protagonista. A lo largo de la película le suelta varias citas de Mester Eckart para guiarle en su búsqueda del entendimiento. Aparecen demonios que quieren arrastrarlo al infierno, hasta que entiende que realmente está muerto, y los demonios aparecen ahora como ángeles que le llevan...<br />
<br />
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Bueno, creo que con esta entrada me he repetido un poco.<br />
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El libro de La practica del Zen es un buen manual de zen y escrito para mentes occidentales. Explica sucintamente la práctica del Zen y el significado de algunos koan, pienso que es una buena guía de iniciación. Después habrá que encontrar un maestro, yo todavía no lo he encontrado.<br />
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La cabecera de esta entrada es lo que me ha venido a la cabeza mientras escuchaba un solo de piano de George Winston. Me gustaría ser esa hoja que simplemente se deja arrastrar en vez de estar luchando y no ver demonios donde en realidad hay ángeles. Conocer realmente lo que soy para poder parar el tiempo y que la máquina no me engulla. Entre tanto, de vez en cuando, retomo la meditación que suelo olvidar cuando la máquina me atrapa e intentar, sin mayor intención, dilucidar qué es la vida.<br />
<br />
Ken Robinson habla del elemento, aquello para lo que somos más aptos. Aquí, la maquinaria se encarga de matarlo y evitar que comprendamos quienes somos y busquemos nuestro elemento. La máquina, la escuela, no es un buen lugar para conocerse a fondo. Si estás capacitado para, por ejemplo, ser escritor, la escuela no va a sacar esa faceta tuya. Es un rodillo nivelador que coloca a todos a la misma altura. Los superdotados solo interesan por sus aptitudes matemáticas. <br />
<br />
La creatividad y otras habilidades están fuera de la escuela, heredera de la que se creo en los albores de la revolución industrial. Una escuela que capacita a los obreros con unos saberes prácticos para la cadena de montaje. El trabajo, tal como está ahora, es un entorno altamente deshumanizado. Se compra y se vende el tiempo, ese que nos falta para vivir. Hay intermediarios que sacan tajada de ese intercambio.<br />
<br />
Muchos de nosotros estamos en esa situación en la que se mercadea con nuestro trabajo y donde empresas sacan pingües beneficio colocándonos en clientes. Es el sector de la informática el que más conozco y los casos de cesión ilegal, en el que grandes empresas conocidas son cómplices, es de lo más habitual esta práctica.<br />
<br />
Estamos en los inicios del siglo XXI y la maquinaria que nombra Taishen Desimaru está muy bien afinada. Tenemos somníferos para descansar, consumimos para aliviar la angustia de sentirnos nada, mientras la maquinaria nos trata como cosas, manipulándonos, eliminando cuanta humanidad hay en nosotros y en la misma medida anulando la capacidad de saber quienes somos.<br />
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No me parece anecdótico el caso de Díaz Ferrán. Los que manejan la maquinaria mienten y manipulan. Este señor propuso muchas cosas que iban en detrimento de los trabajadores, de un sueldo justo y de tener tiempo libre, tiempo es vida. Mientras, desfalcaba, vaciaba el capital de las empresas, estafaba a clientes... el signo del capitalismo.<br />
<br />
Si alguien te pide compromiso con la empresa mal vamos. Mi jefe es muy manipulador y se piensa que soy imbécil, sé que no me subirán el sueldo o la categoría nunca ni que me darán nada que sea un ascenso. Dejaré que siga pensando que soy un imbécil, ya sé que mi futuro no está en la informática, que no haré carrera en mi empresa y que tampoco quiero ascender en la escala de la deshumanización. Lo digo por que mi empresa es como un campo de concentración ponle tu el nombre que quieras, en donde asciendes si eres más malvado y sádico con los prisioneros y el más malvado, sádico y psicópata es el director del campo. Intentaré mantener la dignidad y tener confianza en el futuro, no tener miedo. El miedo cercena la creatividad y convierte a los ángeles en demonios.<br />
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La maquinaria te vende somníferos y cosas para que seas feliz, te ha enseñado que ahí está la felicidad: tanto tienes, tanto vales. Funciona tan bien que no te planteas nada, tu futuro y realidad se basa en ganar más y tener mejor casa y coche. No te planteas además, por que, desde la escuela, estás muy condicionado a estudiar una carrera, a no arriesgarte, a no coger las riendas de tu vida y seguir el camino trillado.<br />
<br />
Hoy pocas carreras ofrecen salidas laborales. No hay trabajo, por lo que está muy devaluado: mucha oferta de capacidad laboral y poca demanda. Esto tira a la baja el precio del trabajo que son nuestros salarios y nuestro tiempo. Nuestro tiempo es vendido como las frutas, hortalizas y demás productos del campo. Un informático, hoy en día, es como un agricultor: los intermediarios se quedan con la mayor parte del beneficio y quedan migajitas para llegar a fin de mes.<br />
<br />
Le vendemos el alma al diablo, y el cuerpo, la cascara que queda, se queda en la línea de producción.<br />
<br />
Mejor arriesgarse, buscar aficiones, intentar parar el tiempo, dejar aparcada la necesidad de sentirse algo a base de compras y arriesgarse no acallar las voces con somníferos. Si no duermes bien, ¿qué está pasando?<br />
<br />
Nos toca vivir una época difícil, es momento de que nos pongamos codo con codo a colaborar e intentar no engrasar más a la maquinaria. Dejar de pertenecer a este matrix que se alimenta de nuestra energía vital, no dejar que nos quiten lo más preciado, que el cuerpo no quede como un cascarón vacío. Hay que hablar y reunirse, sentirse en comunidad y sentir al otro.<br />
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Escupida esta entrada, ya en otro momento intentare pulirla un poco. Si han habido faltas, ya lo revisaré.<br />
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Gracias Raquel por haber compartido este vídeo, ideal para el momento:<br />
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<iframe frameborder="0" height="270" src="http://www.dailymotion.com/embed/video/x14zoq1" width="480"></iframe><br />
<a href="http://www.dailymotion.com/video/x14zoq1_bailamos_shortfilms" target="_blank">¿Bailamos?</a> <i>por <a href="http://www.dailymotion.com/dm_523e02e4c6a97" target="_blank">dm_523e02e4c6a97</a></i>ángel bloggerhttp://www.blogger.com/profile/00889537630247360584noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4903830324919925003.post-23728503614131210442013-09-29T19:42:00.002+02:002013-09-29T19:45:43.837+02:00Tómate tiempoEl necesario y justo para cada momento. Tómate tu tiempo para sentir lo que te rodea y percibir tu cuerpo, tu posición en el mundo.<br />
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Relate y mira dos vídeos que te recomiendo. Este primero:<br />
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<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="281" mozallowfullscreen="" src="//player.vimeo.com/video/61725332" webkitallowfullscreen="" width="500"></iframe> <br />
<a href="http://vimeo.com/61725332">Pequeño</a> from <a href="http://vimeo.com/user1246633">tropofilms</a> on <a href="https://vimeo.com/">Vimeo</a>.<br />
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Y este después.
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<div class="VideoContainer f16x9" data-assetid="2025340_es_videos" data-idmanager="default" data-location="embed_videos" data-permalink="http://www.rtve.es/alacarta/videos/el-escarabajo-verde/escarabajo-verde-oasis-tiempo/2025340/" data-sust="false" itemprop="Video" itemscope="" itemtype="http://schema.org/VideoObject">
<span class="hddn" itemprop="name" style="display: none;">El escarabajo verde - Oasis de tiempo</span><object data="http://www.irtve.es/swf/4.2.8/RTVEPlayerVideo.swf" height="239" id="" type="application/x-shockwave-flash" width="425"><param name="movie" value="http://www.irtve.es/swf/4.2.8/RTVEPlayerVideo.swf"/><param name="allowScriptAccess" value="always"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="bgcolor" value="#000000"><param name="flashvars" value="assetID=2025340_es_videos&location=embed_videos"> <!-- solo video--><param name="wmode" value="opaque"><param name="quality" value="high"><a href="http://www.rtve.es/alacarta/videos/el-escarabajo-verde/escarabajo-verde-oasis-tiempo/2025340/" itemprop="url"><span class="videoplay"><strong>Ver vídeo</strong></span><img width="425" src="http://img.irtve.es/imagenes/oasis-tiempo/1379698567012.JPG" alt="El escarabajo verde - Oasis de tiempo" title="El escarabajo verde - Oasis de tiempo" itemprop="Image" class="jsResizeImage" /></a></object></div>
<ul style="background: url('http://www.rtve.es/favicon.ico') no-repeat left 2px; border-bottom: 1px solid #999; display: block; font-size: 10px; padding: 4px 0 8px 5%; text-align: left; width: 95%;">
<li style="display: inline;"><a href="http://www.rtve.es/television/20130921/oasis-tiempo/747245.shtml" title="El escarabajo verde - Oasis de tiempo"><strong>El escarabajo verde - Oasis de tiempo</strong></a></li>
</ul>
ángel bloggerhttp://www.blogger.com/profile/00889537630247360584noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4903830324919925003.post-55949965544781170902013-07-15T21:15:00.003+02:002013-07-16T07:17:41.215+02:00MariolaCoger un cachito de vida, empaquetarlo en una caja con cinta, y llevárselo para casa para soltarlo cuando más convenga, si hace falta rememorar esa emoción que por unos instantes nos ha transportado a un mundo mágico.<br />
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La infancia, al menos en mí, nos acompaña toda la vida. Acostado mirando al cielo, la luz del sol cegándome los ojos a ratos por el abanico de las hojas y el murmullo del viento meciéndolas. Muchas veces ya, muchos años ha, niño acostado mirando al cielo que dejaban ver las hojas y escuchando el crepitar del aire que las mece. Descubrir el mundo por primera vez, que suerte en mí poder volver a ese punto de la infancia y volver a mirar como si fuese la primera vez, ya, a mi edad tardía. Y pensar que por muchos años que pasen, en algún momento y en algún lugar me encontraré acostado mirando al cielo y descubriendo el mundo por primera vez, por muchos años que tenga emocionarme como chico pequeño.<br />
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Esos momentos felices de una infancia ignorante del mundo de los adultos, de lo atroz que le rodea, que se mantienen con un recuerdo vívido, hermoso y sin mácula. Los miedos son inconscientes por que su recuerdo es duro y el olvido necesario. Cuando olvidamos no lo hacemos del todo, hundimos lo inicuo en lo más profundo del lago pensando que no nos alcanzará. Pero aquello que escondemos es parte de nosotros y vive dentro de nuestro ser. Y surge como un reflejo en el lago, borroso en agua turbia y deformado por los rizos de la superficie del agua.<br />
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Suscitado por la Sierra de Mariola, por el viento, el sol y los árboles del camping. Por la caminata que nada prometía y nos llevó a una senda hermosa, como metáfora de la vida, un andar que no sabemos a donde conduce.ángel bloggerhttp://www.blogger.com/profile/00889537630247360584noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4903830324919925003.post-69786674402154481712013-07-11T11:46:00.000+02:002013-07-22T16:24:59.108+02:00PastoralAutobús de camino al trabajo y <i>Pastoral Americana</i> de Philip Roth: evoco a los negros americanos en los campo de algodón. No, la novela no va de la vida en los campos de algodón, simplemente evoco a los negros americanos en los campos de algodón y a la lucha por la libertad de los esclavos. Evoco la España agraria y agría de los señoritos y los latifundistas, a los obreros de las fábricas de otra época y comparo con la nuestra actual de paro endógeno.<br />
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Una persona desempleada cae en la desesperación sola sin nadie que comparta su estado, un grupo amplio y acogedor que soporte su mismo destino. Los obreros en las fabricas sufrían juntos penosas condiciones y eso les permitía concebir un destino, una conciencia de clase, un objetivo definido en la lucha por mejorar sus condiciones. El desempleado se deprime, es un reo alojado en una celda que el mismo va estrechando en su mente cayendo en la desesperación que conduce a la lánguida depresión, al pensamiento de querer desaparecer totalmente al sentir que ya ha desparecido para la sociedad. Y la sociedad no hace nada que no sea hundirle más. El desempleado, el parado, lo es por que no vale, no sirve para esta sociedad. No ha puesto los medios, no se ha esforzado, no es lo suficientemente válido. No encaja dado que su trabajo no puede ser vendido, nadie lo compra. No hay sitio para él, administraciones se esfuerzan en que piense de esta forma. Hablan de <i>La cultura del esfuerzo</i> aquellos que ya no se esfuerzan y quieren que lo hagan los demás y buscan excusas para aumentar sus réditos. Nadie habla de la cultura de la solidaridad, empatía y compasión, del aunar esfuerzas de la colaboración, del destino único de todos los hombres y mujeres.<br />
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El servicio de empleo de La Comunidad de Madrid es más dinámica con aquellos que cobran el desempleo que con los que ya no lo cobran. Estos ya están fuera, no preocupan ni interesan. En cambio, los otros cuestan un dinero a las arcas públicas, esas que no se han preocupado por proteger. Y el parado se siente más ajeno a una sociedad que ya no le quiere, que no tiene un sitio para él. Y no puede crear conciencia de clase porque en su casa se está hundiendo poco a poco en el pozo de la depresión, esfumándose con cada minuto que pasa sin luchar, solo y alejado de otros que están en su misma situación y comparten su misma mala suerte.<br />
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Ya no hay lucha, hasta ese derecho nos han quitado.<br />
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<br />ángel bloggerhttp://www.blogger.com/profile/00889537630247360584noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4903830324919925003.post-48423436123050446322013-06-26T14:32:00.002+02:002013-06-26T14:33:23.994+02:00La goma<i>Una goma sujeta la pelota que vuelve y vuelve para ser golpeada. Una goma me sitúa a mí a tu derecha a veces, a tu izquierda otras, arriba, abajo, cerca y lejos. ¿Soy yo el que se mueve o eres tú?¿O ambos viajamos por el mundo estirando de la goma?</i><br />
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<i>Ya no juego al juego de los espejos, ya no quiero una etiqueta más, ya no quiero ponerle un nombre a las cosas para darles vida en mi conciencia. Solo quiero ver mi imagen reflejada en la superficie del estanque rizada de ondas</i>ángel bloggerhttp://www.blogger.com/profile/00889537630247360584noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4903830324919925003.post-11670837276212927042013-06-11T12:24:00.001+02:002013-06-11T12:24:05.917+02:00Irrealidad incongruente<i>Estos sentimientos que me habitan dejarán paso a otros en un ciclo sin fin. Estos pensamientos que me preocupan dejarán paso a otros. Y aunque algo vaya quedando, el tiempo no deja que todo siga igual.</i><br />
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<i>Lo que fue verdad deja de serlo y lo que fue mentira... quizás siga siéndolo. Yo no sé, solo soy un viajero del tiempo sin respuestas, navegando en un mar de dudas e ignorancia.</i>ángel bloggerhttp://www.blogger.com/profile/00889537630247360584noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4903830324919925003.post-55885291224014492312013-06-11T10:59:00.003+02:002013-06-11T11:00:15.347+02:00Adiós redes, hola JoFTodos los meses compraba "Redes para la ciencia" de Punset... hasta que se acabó. En mi opinión era de las mejores revistas de divulgación. Lamentablemente dejó de publicarse, pocos debimos ser los que la comprábamos regularmente. Hoy he descubierto <a href="http://jof.feelsynapsis.com/">http://jof.feelsynapsis.com/</a> y promete, aún no la he leído.ángel bloggerhttp://www.blogger.com/profile/00889537630247360584noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4903830324919925003.post-75526703483441422562013-05-17T09:16:00.000+02:002013-05-17T09:16:44.781+02:00Solo andar<i>Tantas veces me he salido del camino, tantas veces he vuelto a encontrarme, tantas veces pensé no volver a perderme, tantas veces pensé que no estaba perdido.</i>ángel bloggerhttp://www.blogger.com/profile/00889537630247360584noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4903830324919925003.post-76024271191910479192013-05-10T09:41:00.001+02:002013-05-17T09:18:08.794+02:00Trazos<i>Somos líneas que un hábil dibujante traza en un papel, partes de un dibujo que no podemos ver.</i>ángel bloggerhttp://www.blogger.com/profile/00889537630247360584noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4903830324919925003.post-27642431388429638012013-04-24T11:18:00.003+02:002013-05-17T09:18:39.220+02:00Supramortal<i>Es un ser que se mueve por los intersticios de la sociedad, incluso a veces de la realidad. Te ve a ti sin que suelas reparar en él. Se mueve con agilidad sin apenas cambiar de sitio, a veces está en un lugar y otras en todos. Es un atisbo de conciencia que se asoma a un abismo de vértigo. Es solo un sueño que viaja por tu mente.</i>ángel bloggerhttp://www.blogger.com/profile/00889537630247360584noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4903830324919925003.post-31365311274980272742013-04-21T20:21:00.001+02:002013-04-23T10:18:29.794+02:00La zarigueya<i>Buscaba una zarigueya, en lo profundo del bosque, que apenas podía ver con el rabillo del ojo, cuando miraba dirigiendo la vista, ya había desaparecido. Volvía la vista y de nuevo aparecía agazapada ahí donde no podía mirarla directamente. </i><br />
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<i>Sabía donde encontrarla, si pudiese mirarla, pero acercarse solo mirando por el rabillo del ojo es muy difícil así que se conformó con seguirla de soslayo.</i>ángel bloggerhttp://www.blogger.com/profile/00889537630247360584noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4903830324919925003.post-83642739732822402962013-04-18T13:50:00.000+02:002013-04-18T14:11:23.723+02:00Fukoaka<br />
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Dedicado a mi amigo Javi, quién me ha dado la referencia y me ha inspirado.</div>
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<a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Masanobu_Fukuoka" style="color: #1155cc; font-family: arial; font-size: small;">http://es.wikipedia.org/wiki/Masanobu_Fukuoka</a><br />
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Me impresiona. Me impresiona además que hace algunos meses estaba pensando en cosas parecidas, hasta en escribir algo sobre ello, pero más relacionado con las ciudades. Claro, es lo completamente opuesto a la naturaleza y fácil comparar y ver las diferencias y sus consecuencias. Lo que pasa que cuesta pasar a palabras lo que no es más que una intuición muy, muy tenue y mucho más para una cabecita como la mía.</div>
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En la naturaleza todo tiene su lugar: se limpia por si sola, se regenera interactuando todas las partes en una concordancia armoniosa de deshechos y necesidades, una red de utilidades. Las ciudades, si las dejas, se ensucian y envilecen. Hay que tener métodos dirigidos únicamente a limpiarla, sin más más orientación. </div>
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En la naturaleza, las mierda de las vaca le sirven al escarabajo pelotero para poner sus huevos. El escarabajo limpia, pero no por que sea su obligación, encuentra una utilidad en recoger la mierda de vaca y hacer pelotas: el deshecho de unos es la riqueza de otros<br />
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Nuestros deshechos son contaminantes, algunos extremadamente tóxicos. O acumulamos nuestra mierda de forma indecente, construimos lugares de acumulación tóxicos y que nos enferman.</div>
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Pensaba yo si podría existir ese tipo de ciudad donde nuestros deshechos, naturales o artificiales, fuesen asimilables por organismos que sacasen provecho de ellos. Un lugar donde la limpieza no tuviese que ser organizada en cuadrillas de empleados que retiran materia. En un ciclo continuo los deshechos de nuestra sociedad se reutilizasen por otros organismo que sacasen vida de ellos</div>
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Ésta simbiosis existe, Fukoaka lo estudió. Es la plena integración con la naturaleza. El hombre puede ser consciente si se interesa en conocer sus ciclos y necesidades.<br />
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ángel bloggerhttp://www.blogger.com/profile/00889537630247360584noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4903830324919925003.post-88362241879395099172013-04-08T11:02:00.001+02:002013-04-08T11:07:11.120+02:00Tres perros<i>Me miraba con mirada amenazadora. Tras mis pasos andaba ese perro negro. Yo iba volviendo la cabeza temeroso de que me mordiese en la pantorrilla aprovechando un despiste. Cruzando el puente, ese perro seguía a mi espalda hasta que me aparté a un lado a mirar el río y el continuó su camino, aparentemente tan temeroso de mí como yo de él.</i><br />
<i><br /></i><i>Pero por la noche vino otro perro a visitarme, un pastor alemán con ganas de morderme, seguramente en el cuello. Si el primero me temía, este tenía la intención clara de ver mi sangre fluir y lamerla mientras se perdiese por la carótida formando río de hierro y muerte. Afortunadamente pude huir de él al abrir la ventana de la realidad y dejar que el sol de la conciencia iluminase, aún en una suave penumbra, la habitación que aloja mi cerebro.</i><br />
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<i>Aún vino a visitarme un tercer perro que hablaba y contaba y quería ya viejo marchar al cielo de los perros, dejar libre a su amo bien amado que tanto le cuidó y al que tanto quiso.</i><br />
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<i><br /></i>ángel bloggerhttp://www.blogger.com/profile/00889537630247360584noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4903830324919925003.post-20736959879768548712013-04-05T12:04:00.001+02:002013-04-09T10:07:37.248+02:00AzarApenas unas milésimas de milímetro harán que la bola caiga en sitios dispares, golpeando en su caída los clavos de la tabla.<br />
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Un par de siglos apenas son nada en la historia de la tierra. Una piedra en un río llevada por la corriente golpeando con otras hasta llegar al mar. Como si todo estuviese escrito en los clavos de la tabla, sin embargo, ningún sistema finito puede alcanzar la conciencia del azar.ángel bloggerhttp://www.blogger.com/profile/00889537630247360584noreply@blogger.com0